Toujours en colère contre Théodore, Yolanda ne lui avait pas demandé de l’accompagner au Musikverein, ce soir ; elle l’y avait retrouvé tout de même, et sans lui avoir adressé la parole, avait choisi de se rendre également à la soirée qui succéderait au concert. Cette fois, elle n’était pas tout à fait prête – à peine préparée à une soirée. Une robe pourpre, dos nu, décolletée, elle était très peu maquillée, et avait gardé ses cheveux lâchés. Il fallait dire qu’elle était fatiguée, Yolanda Yeabow, entre sa vie à Durmstrang, ses intrigues à Vienne, et sa vie politique auprès de Grindelwald. Puis il y avait ses souvenirs de la vie d’avant ! Ses souvenirs qu’il ne fallait pas qu’elle oublie ! Ses souvenirs dont elle devait se nourrir sans cesse ! Jonathan, Ariane, et ces autres fantômes sans noms qui hantaient les abysses de sa mémoire, elle ne devait jamais cesser de penser à eux ! Jamais prendre le risque que leur souvenir disparaisse ! Jamais prendre le risque que leurs lumières s’éteignent !

Alors, ce soir, pour la première fois depuis longtemps, elle avait décidé de s’accorder une soirée de repos. Sans les minauderies de Théodore, sans les copies à corriger de Durmstrang, sans les cris effroyables de Grindelwald. Juste elle, et la musique.

Et elle s’était réjouie de passer sa soirée seule, dans le noir, avec Beethoven ; elle avait attendu avec impatience le moment où les lumière s’éteindraient, quand elle pourrait fermer les yeux ; et elle avait imaginé avec délice son masque de lassitude s’effondrer pour faire place au visage des rêves.
Pourtant, elle n’avait pas pu. Trop tendue ? Pas assez concentrée ?
Non. Elle en avait juste connu de biens meilleurs.
Karaïev, enfin ! L’un des meilleurs chefs d’orchestre de la ville, voir le plus bon ! Théodore l’adorait ! Elle l’avait entendu capable de prouesses musicales. Qu’est-ce que c’était que cette mollesse, que cette légèreté ? Il interprétait Beethoven, bon sang !

Aussi, lorsqu’elle l’aperçut à la soirée d’après le concert, elle prit soin de l’aborder discrètement, au milieu des félicitations et des éloges qu’il recevait.

« Monsieur Karaïev ? Yolanda Yeabow. J’ai été déçue. », souffla-t-elle, presque comme un murmure. Son sourire froid ne l’avait pas quittée, et elle avait prononcé ces dernières paroles presque joyeusement. « Je viens souvent ici. J’adore la musique. J’aime comment vous l’interprétez. Mais pas ce soir. J’ai été déçue. Je suis déçue depuis un moment déjà. J’ai connu une plus grande force, une plus grande unité d’orchestre. » Sourire. Toujours. Encore. Glacé. Toujours. Sourire. « Oh, vous allez me répondre que je suis mal placée pour faire des commentaires, que ce n’est pas facile. Vous avez raison. Mais je tenais seulement à vous le dire. Je vous ais entendu capable de prouesses musicales remarquables. Je suis intriguée. Est-ce donc le Staadsoper et le Musikverein que vous n’aimez pas ? Est-ce le public auquel vous vous adressez que vous trouvez désagréable ? »
Et sourire. Encore. Encore.

Visiblement, Yolanda Yeabow avait attiré l’attention du chef d’orchestre ; son avis devait bien la changer des félicitations froides des gens qui n’y connaissait rien, qui étalaient sans cesse une culture inexistante et qui, au lieu d’impressionner, irritaient au plus haut point.

En outre, elle était certaine d’avoir vu juste – encore sa sûreté ! affreuse qualité ! défaut ravissant ! sa sûreté imbécile, qui pouvait la condamner comme l’aider dans la même journée ! Un homme si intelligent, si vif, si doué, plongé à ce point dans son art, ne se lassait généralement que trop rapidement des jeux mondains.

Yolanda n’aima pas le « Mademoiselle » dont il la qualifia, comme si elle n’était encore qu’une toute jeune fille naïve et inexpérimentée. Fallait-il donc avoir uni sa vie à celle d’un étranger pour être considéré comme quelqu’un de mûr et d’âgé ?

Il lui offrit un sourire qu’elle n’apprécia pas beaucoup, avant de lui assurer qu’elle avait totalement son mot à dire, si elle était amatrice de musique, puis qu’il appréciait sa sincérité. Oh, ne mentait-il donc pas, vraiment ? N’était-il pas comme tous ces gens, ces hypocrites, ces effrayants comédiens ? Elle ne saurait le dire. En réalité, ses paroles douces et intelligentes contrastaient trop avec sa mine faussement réjouie.

Elle fut soulagée néanmoins lorsqu’elle le vit rire. Le rire la détendait. Le rire ne pouvait pas être faux. « Oh non, Monsieur… Du moins je ne l’espère pas… Mais je suis certaine que vous retrouverez votre vigueur naturelle… J’ai été trop accoutumée à vos exploits musicaux pour pouvoir m’en passer, et pour imaginer le déclin d’un tel artiste. »

Son invitation à danser la surprit agréablement, aussi accepta-t-elle avec un sourire obligeant, tout en espérant secrètement que Théodore, au fond de la salle, la remarquerait. « Oh, ce serait un plaisir et un honneur, Monsieur. » Et, ravie, elle prit le bras que lui offrait le chef d’orchestre pour ensuite glisser contre lui, malicieuse, et entamer la valse. Très vite, elle retrouvait le plaisir de virevolter dans les airs, et la joie de cet instant volé colorait ses joues, comme une petite fille.

« Oh, j’adore cet air ! », s’émerveilla-t-elle comme une petite fille. « C'est Johann Strauss, n’est-ce pas ? ». Puis c’était qu’il savait danser, lui, au moins ; il évoluait tranquillement, sans faux pas, avec un sens du rythme parfait. « Mais vous êtes un excellent danseur, dites-moi ! », fit-elle remarquer avec un sourire joyeux qui éclairait ses traits, son visage tout près du sien.

Enfin elle se reprit rapidement, et derrière son sourire amusé d’enfant, elle se demanda qui était exactement Valeri. Prêtait-il allégeance à Grindelwald ? Ou aux Résistants, si discrets, si intelligents, tellement dans l’ombre, qui avaient eu le temps de préparer une attaque surprise dernièrement ?

Au fur et à mesure de la danse, Yolanda, ravie, sentait le masque de son cavalier se dérider – elle en était fière. Quelque chose de rassurant émanait de cet homme, et il semblait devenir de plus en plus sincère avec elle, de plus en plus détendus. Ses sourires francs la ravissaient.

C’était un homme profondément maître de lui-même, qui savait ce qu’il faisait, ce qu’il aimait, et pourquoi il vivait. Un homme comme elle en trouvait de moins en moins dans la haute société viennoise.
Elle aima le sourire qu’il lui adressa.
« Oh, vous me posez une question difficile. J’aime beaucoup Mozart, mais je vous avoue que j’éprouve une grande fascination pour le personnage de Beethoven. Je suis surtout très admirative devant la force qu’il y a dans leur musique. Mais Tchaïkovski réussit à me charmer également. »

Lentement, il se laissait aller à la confidence.

« Le public était-il donc si différent, Monsieur ? Meilleur au point de vous faire regretter vos premières années ? Alors si c’est cela qui vous bloque, vous devez y retourner. Ce serait dommage de laisser une société ignorante anesthésier votre génie et endormir vos dons… », répondit-elle, en retrouvant une gravité légère et un sérieux éphémère.

Ce n’était plus l’aristocrate qui parlait, mais la simple amatrice d’art, femme passionnée qui savait que la raison était l’esclave des passions. Elle eut un nouveau sourire simple, et se délecta de la valse de Schubert qu’on venait d’entamer. Connaissant très mal le morceau, se délectant de le redécouvrir, elle se laissa porter par les pas de Valeri Karaïev et par la beauté de la musique. C’était vif ; c’était saccadé ; c’était doux. Ils s’envoleraient presque.

« Oh, oui, j’aime beaucoup ce morceau… », sourit-elle lorsqu’il parla du Trio Opus Cent. « Mais vous avez bien de la chance, Monsieur Karaïev, d’exercer ce métier-là qui vous passionne… Nous, amateurs passifs et passagers, nous ne faisons qu’admirer bêtement ce que d’autres ont fait, alors que vous, vous vivez… Je veux dire… Oui, vous vivez la musique, et tous ces morceaux extraordinaires… », glissa-t-elle, confuse, pensive, et légèrement admirative. La douce sympathie que Karaïev avait témoigné à son égard avait suffit pour dompter, en quelques instants, la flamme fière qui brillait sans cesse dans ses yeux.

« Mais c’est étrange… Vous ne cessez de me rappeler quelqu’un… Vraiment… Pourtant, nous ne nous sommes jamais croisés avant, n’est-ce pas ? Vous avez de la famille à Vienne, peut-être ? »

Elle adorait l’entendre parler de la musique, parce qu’elle sentait tout au fond d’elle que c’était un homme comme elle, un être de chair et de sang qui se laisser consumer par les flammes des passions, tout comme elle. Lorsqu’elle habitait encore en Angleterre, seule dans son grand Manoir, sans Théodore, il lui était arriver de s’enfermer des nuits entières dans sa bibliothèque, à s’oublier, grisée. « C’est magnifique de vous entendre parler de ce que vous faite de cette manière… », glissa-t-elle. « Mais je pense, Monsieur, que si l’on tient vraiment à retrouver quelque chose, on trouvera toujours un moyen, n’est-ce pas ? »

Elle imaginait combien le public du Volksooper devait être différent. Il devait y avoir du rire, une atmosphère bruyante, et on ne devait pas avoir peur d’applaudir, alors qu’ici… ici on ne riait pas, on souriait juste, de ces sourires froids que personnes ne savait interpréter. Moins d’émotions se dégageaient, c’était certain. Parce qu’on avait peur de montrer qu’on avait été touché, déçu, ou tout simplement parce qu’on ne savait pas les ressentir ?

« Oh, moi… Je suis directrice-adjointe de Durmstrang. Et j’y enseigne l’Histoire de la Magie, qui me passionne », laissa-t-elle échapper sur le ton de la conversation. « Mais vous voyez, Monsieur, je suis comme vous et mes premières années d’enseignement, à Poudlard, me manquent affreusement aussi… Bien que l’établissement soit moins prestigieux que Durmstrang où je suis maintenant… », confia-t-elle, et ses yeux se voilèrent. Qu’est-ce qu’elle venait donc de dire ? Se laisser aller à la confidence avec un presque inconnu ? Mais quelle idiote ! N’était-elle donc pas consciente des risques qu’elle courait, à parler comme ça au premier venu ? Mais bien sûr, bien sûr que Poudlard lui manquait et, s’il ne fallait pas donner sa confiance et prendre celle d’étrangers, elle se sentait proche de Karaïev, dans sa triste histoire et dans son comportement. En réalité, c’était un exilé, un banni, comme elle – parce que Yolanda savait que l’Angleterre ne l’acceptera plus jamais sur sa terre.

Elle aborda ensuite le fait que son visage lui disait quelque chose, mais il lui assua qu’ils ne s’étaient jamais rencontrés avant – croisés, peut-être, pas plus, et elle lui offrit un sourire obligeant.

La musique s’arrêta doucement, avec une lenteur délicieuse. « [b]Excusez-moi, je dois retrouver… Enfin je ne peux plus tarder. Monsieur Karaïev, ce fut un plaisir d’avoir dansé et parlé avec vous. A très bientôt, j’espère.[/b] », le congédia-t-elle joyeusement. Son visage était illuminé comme celui d’une petite fille lorsqu’ils se quittèrent.